Direkt nach der Beerdigung unserer Tochter wollte mein Mann plötzlich all ihre Sachen wegwerfen…

Die Erde fiel schwer auf den Sagdeckel. Jeder dumpfe Aufschlag traf Kara mitten ins Herz, als wäre es ihr eigenes Fleisch, das dort unten in der Tiefe verschwand. Ihre Beine wurden weich unter ihr und wäre nicht ihre Jugendfreundin Sonja gewesen, die sie fest am Arm hielt, wäre sie auf dem nassen Friedhofsboden zusammengebrochen. Die Erde war schwarz vom Regen, der seit dem frühen Morgen ohne Pause fiel, als würde der Himmel selbst trauern. "Halt durch, Kara! Ich bin bei dir", flüsterte Sonja dicht an ihrem Ohr. Aber die Worte kamen wie durch eine dicke Wand.

Die Welt um Klarer herum hatte ihre Schärfe verloren. Schwarze Gestalten, gesenkte Köpfe, gedämpfte Stimmen, die sie von allen Seiten umgaben. All das war unwirklich weit weg. Nur der Sag ihrer Tochter blieb schmerzhaft real. Nina, 19 Jahre alt, nur 19. Wie viele Träume, wie viele Abende, an denen sie am Küchentisch zusammengesessen und über die Zukunft geredet hatten. All das hatte auf einer regennassen Landstraße ein jehes Ende gefunden, in einem einzigen unkontrollierten Moment, der nie hätte passieren dürfen. Klara hob den Blick und suchte ihren Mann in der Menge. Markus stand leicht abseits der Trauergäste, die Schultern zurückgezogen, das Kinn angehoben, das Gesicht vollkommen unbewegt.

In 22 Jahren ehe hatte sie nie wirklich gelernt zu verstehen, was sich hinter dieser Fassade der Beherrschung verbarg. Besonders in den letzten Jahren, seit sich etwas zwischen ihnen verändert hatte. Leise, unmerklich wie eine Zlanze, die von innen abstirbt, ohne dass die Blätter es verraten. "Unser herzliches Beileid", sagte jemand und drückte ihre Hand. Sie nickte, ohne das Gesicht zu erkennen. "Was bedeuteten diese Worte? Was bedeutete irgendetwas, wenn Mina nicht mehr da war? Ihr einziges Kind, der hellste Teil ihres Lebens. Nach der Zeremonie zerstreuten sich die Trauergäste mitleidigen Blicken. Markus kam schließlich auf sie zu und fasste sie am Ellenbogen. Es ist Zeit zu gehen. Klara rührte sich nicht.

Wie sollte sie Nina hier allein lassen in der kalten nassen Erde? Kara Seine Stimme gewann an Festigkeit. Wir können nichts ändern, wenn wir hier stehen." Sonja legte ihr einen Arm um die Schultern und führte sie sanft zum Wagen. Im Auto presste Klara die Stirn gegen das kalite Glas. Regentrotzen liefen die Scheibe hinab und ließen die Welt draußen verschwimmen. Markus fuhr ruhig und sicher wie immer. Sein Profil wirkte wie gemeißelt. Kein Muskel zuckte. "Wir müssen noch kurz woanders hin", sagte er plötzlich und bog von der gewohnten Strecke ab. "Wohin?" Klara strengte sich an, die Worte zu formen. Zum Sozialkaufhaus am Marktplatz. Ich will die Öffnungszeiten für die Abgabe wissen. Sie sah ihn verständnislos an. Für welche Abgabe? Er warf ihr einen kurzen Seitenblick zu. Wir müssen Ninas Sachen aussortieren. Was noch brauchbar ist, sollte so schnell wie möglich weg.

Etwas kaltes schnürte ihr die Kehle zu. Aber Markus, es sind erst ein paar Stunden seit der Beerdigung vergangen. Genau deshalb unterbrach er sie, ohne den Blick von der Straße zu nehmen. Je länger wir warten, desto schwerer wird es. Wie ein Pflaster, besser auf einmal. Klara starrte ihn an. Das war nicht der Mann, den sie zu kennen glaubte. Oder kannte sie ihn überhaupt? Ich bin nicht bereit dazu, sagte sie leise. Doch, das bist du. Seine Stimme klang nun beinahe gereizt. Wir dürfen das Haus nicht in ein Denkmal verwandeln. Das ist nicht gesund. Den Rest der Fahrt schwiegen sie. Zu Hause zog Kara sich sofort ins Schlafzimmer zurück. Sie schluckte die Schlaftablette, die ihr der Arzt verschrieben hatte, und versank in einen schweren, unruhigen Schlaf. Mitten in der Nacht weckte sie eine Stimme. Markus telefonierte im Flur, seine Stimme gedämpft, aber scharf.

Die Uhr zeigte 3:30 Uhr. Alles läuft nach Plan. hörte sie ihn sagen. Morgen sind die Sachen weg. Nein, sie ahnt nichts. Mach einfach, was wir besprochen haben. Klara lag redlos im Dunkeln. Sie verstand die Worte, aber ihr erschätzter Verstand weigerte sich, sie in eine Form zu bringen, die Sinab. Als Markus zurückkam, schloss sie die Augen und tat so, als würde sie schlafen. Etwas stimmte nicht. Sie wusste es. Aber die Trauer war wie Watte, die alles dämpfte, auch den Verstand. Am nächsten Morgen weckte sie das Rascheln von Pappe. Markus trug einen Stapel gefalteter Umzugskartons ins Schlafzimmer. "Guten Morgen", sagte er sachlich. "Die Entrumpler kommen übermorgen. Heute und morgen müssen wir alles einpacken." Er legte eine handgeschriebene Liste auf das Bett. "Ich habe markiert, was gespendet wird und was weg kann. Vergiss ihren Schreibtisch nicht und den Kleiderschrank." Klara nahm die Liste mit zitternden Fingern. Kleidung, Bücher, Bettwäsche, die Fotos von der Wand, alles. Markus, das kann ich nicht.

Es ist erst ein Tag vergangen. Sein Gesicht verschloss sich. Hör auf, an der Vergangenheit festzuhalten. Wir müssen weiterleben. Dann, als er ihre Reaktion sah, das Unwillkörliche zurückweichen, wurde sein Ausdruck sofort weicher. Er setzte sich neben sie und legte einen Arm um ihre Schultern. Verzeih mir, ich leide auch, aber je früher wir die Erinnerungen räumen, desto schneller kann die Wunde heilen. Vertrau mir. Klara fühlte sich zu leer, um zu widersprechen. Nach einem Frühstück, dass sie kaum anrühren konnte, klingelte es an der Tür. Es war Frau Bauer von nebenan mit einem frisch gebackenen Kuchen in den Händen und tiefer Trauer im Gesicht. Klara führte sie in die Küche. Während sie Wasser aufsetzte, ging sie in die Speisekammer, um Zucker zu holen, und hörte dabei Markus gedämpfte Stimme aus dem Wohnzimmer. "Und die Versicherung? Haben Sie das schon?" Er brach abrupt ab.

Kara erstarrte im Flur. Welche Versicherung? Über was sprachen sie? Als sie zurückkam, hatten die beiden längst das Thema gewechselt. Sie saß dabei und hörte nichts, verstand nichts, spürte nur dieses kalte, nagende Gefühl tief in der Brust. Nachdem die Nachbarin gegangen war, sagte Markus: "Er fahre kurz ins Büro, um Papierkram für seinen Sonderurlaub zu erledigen." Klara blieb allein. Sie ging in Ninas Zimmer. Gelbe Wände, ein weißes Regal voller Bücher, das Poster einer Rockband, Fotos mit Schulfreundinnen, die in den Spiegelrahmen gesteckt waren. Alles exakt wie immer, als wäre Nina nur kurz hinausgegangen und käme jeden Moment mit ihrer lauten, fröhlichen Stimme wieder herein.

Klara setzte sich auf das Bett und strich über die Tagesdecke. Wie viele Abende hatten sie hier gesessen und geredet? Nina hatte Architektin werden wollen, hatte von einer kleinen Firma geträumt, die bezahlbaren Wohnraum für junge Familien schafft. Stell dir vor, Mama, ich baue Häuser, in denen echte Menschen glücklich werden. Die Stimme schien noch im Raum zu hängen. Mit schwerem Atem öffnete Kara den Kleiderschrank und begann mechanisch Stücke in Tüten zu legen. Jedes Teil rief eine Erinnerung wach.

Das Kleid vom Schulabschluss, der Wollpullover, den sie zusammen auf dem Weihnachtsmarkt gekauft hatten. Dann zog Kara eine grüne Jacke hervor. Ninas liebste, abgewetzt an den Ärmeln, mit einem kleinen eingestickten Stern auf der Brusttasche. Sie hatte sie getragen, bis die Näte aufgegangen waren. Klara drückte die Jacke ans Gesicht und atmete tief ein. Ein schwacher Duft, kaum noch wahrnehmbar und doch unverkennbar. Tränen liefen ihr über die Wangen. Da hörte sie Schritte auf der Treppe. Markus trat ein, ohne anzuklopfen. Als er sie mit der Jacke sah, trat er schnell hinzu und nahm ihr den Stoff aus den Händen. Das hilft dir nicht weiter. Er warf die Jacke in einen offenen Sack und ging ohne ein weiteres Wort.

Klara blieb sitzen und starrte auf die Tür. Etwas stimmte nicht und dieses Mal ließ die Trauer nicht zu, dass sie es verdrängte. Ihr Blick fiel auf Ninas Schulrucksack neben dem Schreibtisch. Fast ohne nachzudenken zog sie ihn heran und öffnete den Reißverschluß. Bücher, Hefte, ein Federmäppchen mit bunten Stiften. Das Architekturlehrbuch oben auf voller Eselsohren, der Einband abgegriffen. Nina hatte dieses Buch übereihin mitgenommen. Klara blätterte es durch und fand ein vierfach gefaltetes Blatt, das zwischen zwei Seiten klemmte.

Sie erkannte Ninas Handschrift sofort, unregelmäßig, hastiger als sonst, als hätte sie diese Zeilen in großer Eile oder unter Druck geschrieben. "Mama, wenn du das liest, schau bitte sofort unter mein Bett. Du wirst alles verstehen." Klaras Herz setzte einen Schlag aus. Sie las die Worte dreimal. Dann blickte sie zur Tür, kniete sich auf den Boden und sah unter das Bett. In der hintersten Ecke, fest an den Lattenrost geklebt, lag eine flache Blechdose. Klara streckte sich aus und griff danach. Und in diesem Moment hörte sie Markus Schritte im Flur. Sie richtete sich auf und saß mit gleichmäßigem Atem auf dem Bett, als er die Tür öffnete und einen prüfenden Blick ins Zimmer warf. "Ich übernehme den Rest hier", sagte sie ruhig. "Du kannst unten weitermachen." Er betrachtete sie einen Moment, dann nickte er und zog die Tür hinter sich zu.

Klara wartete, bis seine Schritte auf der Treppe verklungen waren. Dann kniete sie sich wieder auf den Boden, holte die Dose heraus und öffnete sie. Darin lagen zusammengefaltete Blätter, gedruckte Screenshots von Nachrichten, handgeschriebene Notizen in Ninas Schrift, zwei Quittungen und ein USB-Stick. Klara entfaltete das oberste Blatt und begann zu lesen, und während sie laß, wurde ihr kalt eine Kälte, die von innen kam und sich bis in die Fingerspitzen ausbreitete. Es waren Kopien einer Korrespondenz zwischen Markus und einem Kfz Mechaniker. Die Nachrichten sprachen in abgekürzter, vorsichtiger Sprache von einem Problem mit einer Bremsanlage, von einem günstigen Zeitpunkt, von einem plötzlichen Ausfall auf einer langen geraden Straße bei Nacht. Daneben lagen Ausdrucke von zwei Lebensversicherungspolen, eine auf Ninas Namen, eine auf Klas.

Außerdem Kontoauszüge mit erschreckend hohen Schulden und Fotos, die Markus mit einer unbekannten Frau zeigten, aufgenommen in einer anderen Stadt in einem Restaurant, lächelnd und vertraut. Nina hatte das alles gesammelt. Nina hatte es gewusst. Klara saß auf dem Boden ihres toten Kindes Zimmer und spürte, wie sich die Welt unter ihr verschob. Der Mann, mit dem sie Jahre verheiratet war, hatte ihre Tochter getötet und sie sollte die nächste sein. Sie blieb äußerlich vollkommen ruhig. Sie musste ruhig bleiben.

An diesem Abend beim Essen spielte sie ihre Rolle. Sie saß ihm gegenüber, trank keinen Schluck von dem Wein, den er ihr einschenkte. Sie hatte eine seltsame Bewegung seiner Hand gesehen, als er sich kurz abwandte und lächelte an den richtigen Stellen. Als er ihr Litertabletten brachte, die er ihre Beruhigungsmittel nannte, obwohl sie keine konkreten Tabletten erwähnt hatte, legte sie zwischen Wange und Zahnfleisch und schluckte das Wasser allein. Zwei kleine weiße Pillen, keine Kapseln, nicht ihre. Als er das Licht ausmachte und seine Atemzüge regelmäßig wurden, spuckte sie die Tabletten in ein Taschentuch und rollte es in die Tasche ihres Bademantels. In dieser Nacht schlief sie nicht. Sie fotografierte jedes einzelne Dokument aus der Dose, lout alles in eine Cloud hoch, schickte Kopien an ihre Arbeitsadresse und erstellte ein neues Konto, dem sie die Dateien ebenfalls schickte.

Die Zugangsdaten notierte sie auf einem Zettel, den sie in ihrem Kulturbeutel versteckte. Am nächsten Morgen spielte sie die sidierte, desorientierte Frau, die ein starkes Schlafmittel nicht ganz verarbeitet hatte. Markus beobachtete sie beim Frühstück mit einem Ausdruck, den sie jetzt erkannte. Es war kein Mitgefühl, es war Kontrolle. Sie sagte, sie müsse kurz zur Arbeit ein paar Formulare unterschreiben. Er orderte bereits ein Taxi und schickte ihr die Nachricht: "Ich verfolge die Fahrt, damit ich weiß, dass du sicher ankommst." Das Blut gefror ihr in den Adern. Er überwachte jede Bewegung. Sie stieg in das Taxi, nannte zuerst die Adresse ihres Büros und sandte unterwegs eine Nachricht an Viktor Sander, einen alten Familienfreund, der seit 30 Jahren bei der Kriminalpolizei arbeitete und zu dem sie seit Jahren keinen Kontakt mehr gehabt hatte.

Victor, ich brauche dringend deine Hilfe. Es geht um Leben und Tod. Ninas Tod war kein Unfall. Ich habe Beweise. Kannst du mich treffen? Kaffee Elbe in 20 Minuten. Die Antwort kam innerhalb von Sekunden. Ich bin auf dem Weg. Sei vorsichtig. Sie bat den Fahrer nach dem Büro zum Caffee Elbe an der Uferpromenade zu fahren. Victor war bereits da, als sie eintrat, groß, ruhig, mit dem aufmerksamen Blick eines Menschen, der gelernt hat, gleichzeitig alles und nichts zu verraten. Er umarmte sie kurz. Mein Beileid, Kara. Ich konnte nicht zur Beerdigung kommen. Das macht nichts.

Sie setzte sich ihm gegenüber und senkte die Stimme. Nina ist nicht bei einem Unfall gestorben. Markus hat es inszeniert wegen der Versicherung. Und ich soll die nächste sein. Victor hörte ihr zu, ohne sie zu unterbrechen. Sie zeigte ihm die Fotos auf ihrem Handy. Er betrachtete sie Seite für Seite mit ruhigem, professionellen Blick, der zunehmend ernster wurde. Wann hast du das gefunden? Gestern. Nina hat eine Notiz in ihrem Lehrbuch hinterlassen. Sie wußte, dass ich ihre Sachen durchsuchen würde. Er trommelte nachdenklich mit den Fingern auf den Tisch. Die Korrespondenz mit dem Mechaniker ist kein direkter Beweis, aber sie deutet klar auf Vorbereitung hin. Das Fahrzeug wurde bereits verschrottet. Ja, der Fall ist als Unfall abgeschlossen. Ich werde eine neue Expertise beantragen. Er sah sie fest an. Du kannst nicht nach Hause zurückgehen. Doch, ich muss. Er verfolgt mein Taxi.

Wenn ich nicht zurückkomme, weiß er, dass ich etwas weiß. Und die Originaldokumente sind noch im Haus. Victor seufzte, griff dann in seine Innentasche und legte ein winziges Gerät auf den Tisch. Kleiner als ein Knopf. Dann trag das. Es überträgt in echt Zeit auf meinen Empfänger. Jedes Wort, das er spricht, wird aufgezeichnet. Schick mir alle drei Stunden eine Nachricht. Wenn eine ausbleibt, komme ich mit einem Einsatzkommando. Er hielt inne und diese hier. Sie legte die zwei weißen Pillen in einem Taschentuch auf den Tisch. Er nahm sie vorsichtig. Ich lasse sie sofort analysieren. Wenn das ist, was ich vermute, ist das ein direkter Beweis. Klara befestigte das Mikrofon im Futter ihres Mantels und fuhr zurück. Als sie sich dem Haus näherte, sah sie den LKW der Entrumpler in der Einfahrt. Männer trugen Ninas Möbel heraus. Jedes Stück, das sie luden, war ein weiterer Teil ihrer Tochter. Der verschwand.

Markus kam mir sofort entgegen. Wo warst du so lange? Ich habe dreimal versucht, dich zu erreichen. Eine Besprechung. Tut mir leid. Er starrte sie an prüfend, misstrauisch. Dann ließ er es los. Im Badezimmer öffnete Kara das Lüftungsgitter. leer. Die Dose war weg. Markus hatte sie gefunden. Als sie ins Schlafzimmer zurückkam, stand er in der Tür. Suchst du etwas? Nein, antwortete sie ruhig, während ihr Herz laut schlug. Ich habe nur nach Schimmel geschaut. Er lächelte ein fremdes, kaltes Lächeln. Dann holte er den USB-Stick aus seiner Tasche. Meintest du vielleicht das hier? Nina war ein kluges Mädchen. Klarer, zu klug. Er trat einen Schritt auf sie zu. Mit wem hast du dich getroffen? Und sag mir nicht, du warst bei der Arbeit.

Ich habe dort angerufen. Du bist durch den Hinterausgang gegangen. Mit einer Freundin. Ich brauchte jemanden zum reden. Du lügst. Er kam näher. Du hast Ninas Dose gefunden. Du hast die Dokumente gelesen und jetzt versuchst du etwas zu unternehmen. Er sprach vollkommen ruhig. Du hast unsere Tochter getötet, sagte Kara. Er lachte kurz, kalt. unsere. Sie war nie meine Tochter. Sie war ein Hindernis. Sie hatte herausgefunden, was ich plane, und ich konnte das nicht riskieren. Ein Hindernis wofür? Er zuckte mit den Schultern. Für ein neues Leben. Ich bin müde, Kara. Müde von dieser Ehe, von diesem Haus, von dieser Rolle. Ich brauchte Kapital. Ninas Versicherung war der erste Schritt. Du solltest der zweite sein in ein paar Monaten, wenn die Aufregung sich gelegt hat. Ein weiterer Unfall, ein trauernder Wit. Klara wich langsam zurück, aber das Mikrofon an ihrem Mantel zeichnete jedes Wort auf. Dann öffnete er seinen Aktenkoffer, darin Ampullen, Spritzen, medizinische Instrumente. Er zog eine klare Flüssigkeit auf. "Zuerst wirst du mir sagen, wem du die Dokumente gezeigt hast." Die Klingel an der Haustür läutete. Er erstarrte, lauschte, läutete erneut. Länger diesmal. Er legte die Spritze hin. Rühre dich nicht. Er ging. Klara stürzte zur Kommode, griff nach ihrem Handy, das er dort vergessen hatte und tippte mit gefesselten Gedanken, aber freien Händen. Schlafzimmer. Zweiter Stock.

Sofort von unten klang Streit. Dann das Zuschlagen einer Tür. Markus kam zurück. Diesmal mit der Spritze in der Hand. Was folgte, geschah schnell und schmerzhaft. Sie kämpfte und er war stärker. Er drückte sie gegen die Wand, seine Hände an ihrer Kehle. Die Welt begann zu verschwimmen. Dann stand Viktor Sander in der Tür, Waffe in der Hand, Stimme ruhig wie ein Fels. Polizei, Hände hoch, Brenner. Markus erstarrte, dann hob er langsam die Arme. "Das ist absurd", sagte er. Meine Stieftochter ist bei einem Unfall gestorben. Mit manipulierten Bremsen, antwortete Viktor. Der Mechaniker hat bereits ausgesagt, wir haben die Banküberweisungen und die Telefonaufzeichnungen und jedes Wort, das Sie heute in diesem Zimmer gesprochen haben, wurde in Echtzeit auf meinen Server übertragen. Er trat einen Schritt vor. Drehen Sie sich um.

Markus sah sich um wie ein Tier in der Falle. Dann warf er sich nach vorne, versuchte an die Waffe zu kommen. Victor wich zurück, hielt den Abstand. Im nächsten Moment sprang Markus zum offenen Fenster und war über die Brüstung verschwunden. Halt! Viktor rannte ans Fenster, dann zur Tür. Schließ ab. Verstärkung ist in 2 Minuten da." Er war weg. Klara stand allein im Zimmer, zitternd mit brennenden Handgelenken, den Atem flach. Dann fasste sie sich. Sie wußte, wo die Originaldokumente waren. Markus hatte gesagt, sie seien an einem sicheren Ort.

Sein Auto stand noch in der Garage. Er war zu Fuß geflohen. Er war selbstsicher gewesen, hatte nicht abgeschlossen. Sie öffnete den Kofferraum, dort lag die Blechdose. Daneben ein Benzinkanister, ein Seil, Werkzeug. Alles bereit für eine Inszenierung, die nie hätte gefunden werden sollen. Sie nahm die Dose, schloss den Kofferraum und trat ins Freie. Als die ersten Polizeiwagen mit heulenden Sirenen in die Einfahrt bogen. Eine Stunde später saß sie auf dem Sofa eine Decke um die Schultern und beantwortete Fragen. Ja. Er hatte gestanden. Ja. Nina hatte die Beweise selbst gesammelt. Hier sind die Originale. Hier die Aufnahmen. Die Zeit dehnte sich und verlor ihre Bedeutung. Dann öffnete sich die Tür und Viktor trat ein. Sein Jaquett war zerrissen, ein Kratzer auf der Wange, aber seine Augen leuchteten. Wir haben ihn. Er wollte zur Brücke. Zu derselben, wo Nina er machte eine Pause. Wir haben es verhindert. Er wird jetzt zur Wa gebracht. Klara hob den Blick. Ist es vorbei? Für ihn? Ja. Sie schüttelte den Kopf. Nina ist trotzdem tot. Victor, mein Mädchen kommt nicht zurück.

Die Tränen, die sie seit dem Friedhof zurückgehalten hatte, brachen endlich aus ihr heraus. Sie weinte lange, haltlos, ohne sich zu schämen. Victor saß neben ihr und schwieg, weil es keine Worte gab, die jetzt etwas hätten bedeuten können. Als sie sich schließlich die Augen wischte, sagte er leise: "Sie wird Gerechtigkeit erfahren. Das hat sie verdient und du hast ihr das gegeben. Wie soll man nach so etwas weiterleben?" "Einen Tag nach dem anderen", antwortete er. nur das und irgendwann nicht heute, nicht morgen, aber irgendwann wird es leichter werden. Klara nickte langsam. Ich will ihn vor Gericht sehen. Ich will ihm ins Gesicht schauen und fragen, warum er nicht einfach gegangen ist, warum er töten musste.

Diese Gelegenheit wirst du bekommen. Sie blickte sich im Wohnzimmer um, die Wände, an denen Ninas Zeichnungen aus der Grundschule gehangen hatten, bis Markus sie irgendwann abgenommen hatte. Der Tisch, an dem sie gefrühstückt hatten, als wäre alles normal. Die Uhr, die weitertickte, als hätte sich die Welt nicht von Grund auf verändert. "Ich komme nicht hierher zurück", sagte Kara. "Es war keine Frage. Es war das einzige, das noch wahr war. Nicht heute, nicht nach dem Prozess, nie wieder." Sie stand auf, bat einen der Beamten, sie kurz ins Schlafzimmer zu begleiten, packte einen Koffer mit dem, was unbedingt notwendig war, und nahm N Minas grüne Jacke aus dem Spendensack, die abgewetzte, mit dem eingestickten Stern. Sie faltete sie sorgfältig und legte sie ganz oben auf den Stapel. Dann trat sie durch die Haustür hinaus in den Abend. Der Regen hatte aufgehört. Die Luft roch nach nassem Laub und Erde und irgendwo über den Dächern brach ein schmaler Streifenlicht durch die Wolken. hielt die Jacke an ihre Brust und ging weiter ohne sich umzudrehen.