Ze legde de ring zo op het zwarte fluweel van mijn dienblad, met een ongeduldige zucht. “Hoeveel krijg ik ervoor? En alsjeblieft snel, ik heb haast. ” Ze was een jaar of vijfentwintig, met verse nagels en een norse uitdrukking op haar gezicht.
Elke dag komen tientallen van zulke klanten mijn pandhuis binnen. Het scenario is altijd hetzelfde. Ruzie met een vriend. Een snelle beslissing om hem te pesten, en morgenochtend vliegt ze terug om het weer op te kopen.
Mechanisch pakte ik mijn pincet. Geel goud, 585, ongeveer vijf gram. Solide, traditioneel werk. Ik hield mijn loep erbij om het keurmerk en de slijtage te bekijken.
Toen bleef mijn wereld stilstaan. Aan de binnenkant stond een gravure, klein en door de jaren heen verbleekt. Maar ik had geen loep nodig om het te lezen. Ik ken die letters uit mijn hoofd sinds tweeëntwintig jaar.
T+M, 12 juni 2004. Teresa en Michał. Mijn eigen trouwdatum. Mijn eigen trouwring.
Precies die ring waarvan mijn man vorige augustus beweerde dat hij hem in de Oostzee was kwijtgeraakt tijdens onze vakantie in Kołobrzeg. Ik herinner me nog hoe hij ervoor dook tot hij buiten adem was en blauw zag van de kou. De rest van de reis liep hij somber rond, en wekenlang kon hij zichzelf niet vergeven. “Tereszka, als je wilt, koop ik een nieuwe voor je, zelfs twee keer zo dik,” zei hij steeds.
Ik antwoordde: “Geen nieuwe kan haar vervangen. ”
Mijn handen trilden niet. Twaalf jaar achter de toonbank van een pandhuis is een harde leerschool. De handen van een taxateur moeten stabiel blijven, zelfs als vanbinnen alles in elkaar stort.
Ik hoorde mijn eigen stem, koel en afgemeten. “Dus u wilt het als onderpand? ” “Ja, graag als onderpand. ” “Mag ik dan uw identiteitsbewijs?
”
Het meisje gaf me haar paspoort. Weronika Wiśniewska, 25 jaar. Ik schreef het contract uit, telde het geld en gaf haar het pandbewijs. Alles volgens de procedure, met een vriendelijke glimlach op mijn gezicht.
De ring verdween in de kluis, als elk ander gewoon pand. Maar dit was geen gewoon voorwerp. Dit was het begin van mijn eigen inventarisatie. Twaalf jaar lang heb ik andermans goud getaxeerd.
Ik heb honderden huwelijken, ruzies en drama’s zien verpanden. Nu had ik maar één maand nodig om mijn eigen man nauwkeurig te taxeren. Koel, professioneel, punt voor punt, met bewijs in handen. Toen de deur achter die Weronika dichtging, zat ik even roerloos naar het lege fluweel te staren.
Daarna logde ik in op het landelijke systeem van onze pandhuisketen en typte ik een PESEL-nummer in. Niet het mijne. Ik ken Michał’s gegevens uit mijn hoofd, want al tweeëntwintig jaar vul ik elk formulier voor hem in. Hij had een hekel aan papierwerk.
De database verwerkte de vraag in een fractie van een seconde. Resultaat: veertien vermeldingen. Veertien transacties in de afgelopen twee jaar. Ik las de lijst van boven naar beneden, en elke regel sloeg in mijn geheugen met een droge, meedogenloze klik.
Maart 2025. Een automatisch herenhorloge. Een aandenken voor zijn veertigste verjaardag. Hij vertelde me dat hij het kapot had gemaakt tijdens het vissen bij Olsztyn.
Het glas was aan scherven, dus zogenaamd had hij het in de prullenbak gegooid. Mei 2025. Zilveren, vergulde manchetknopen. Een erfstuk van zijn vader.
“Ik ben ze ergens kwijtgeraakt, ze komen wel weer boven water,” zei hij achteloos. September 2025. Een damesketting met ankerlinkslag. Mijn eigen ketting.
“Die is vast kapotgegaan in het zwembad, Tereszka. Doe niet zo kinderachtig. We kopen wel een mooiere voor je. ”
Toen schoof ik terug naar november 2024.
Een filiaal in Pruszków, op een paar kilometer van Warschau. Daar benam het me de adem. Vijf contracten, op één middag afgesloten. Oorbellen met alexandriet, een ring, een broche, een hanger aan een kettinkje en een set van zes zilveren lepeltjes.
De collectie van oma Antonina. Precies die oorbellen die ze droeg op haar eigen bruiloft in 1959. De broche die ze op mijn eindexamen spelde. De hanger die ze op haar sterfbed van haar hals haalde en in mijn hand drukte, fluisterend: “Draag dit, Tereszka!
Goud keert altijd terug naar wie de ware waarde ervan kent. ”
In oktober 2024 zou dat allemaal zijn gestolen. Ik kwam thuis van mijn dienst en mijn sieradendoos was leeg. Het raam stond op een kier.
Ik huilde in de keuken, voor het eerst in mijn volwassen leven. Michał sloeg zijn armen om me heen, streelde mijn rug en zei: “We redden het wel, Tereszka, het is maar een stukje metaal. Het belangrijkste is dat ons niets is overkomen. ” Hij bood zelf aan om aangifte te doen.
“Maak je geen zorgen, ik regel alles. ”
De wijkagent kwam, knikte bezorgd, en na een paar weken werd de zaak gesloten wegens gebrek aan sporen. De klant op alle vijf pandbewijzen van november: Michał. Zijn naam, zijn ID-nummer.
Hij had het familie-zilver en het goud van mijn oma verpand. Precies twee weken na de zogenaamde diefstal, in een naburige stad, zodat niemand van mijn collega’s hem zou herkennen. Hij keek toe hoe ik huilde om mijn lege doos, troostte me, terwijl hij in zijn hoofd al een afspraak had gemaakt bij het pandhuis in Pruszków. Ik zat tot het einde van mijn dienst over dat rapport gebogen.
Taxateurs maken geen ruzie, ze schreeuwen niet en gooien geen borden stuk. Taxateurs rekenen. Tegen de avond had ik alles opgeteld. Veertien items, twee jaar leugens, en de onzichtbare kolom ‘Motief’ die ik tussen de regels van elk contract kon lezen.
Thuis hing de geur van het eten dat ik ’s ochtends had gekookt. Michał zat op de bank voor de tv met zijn telefoon in de hand. Toen hij me zag, draaide hij hem automatisch om. “Hoe was het op werk?
” vroeg ik rustig. “O, prima, Tereszka. Een beetje moe. ”
Ik keek naar de man met wie ik tweeëntwintig jaar had doorgebracht, en voor het eerst zag ik hem zoals ik de voorwerpen op mijn taxatiebalie zag.
Versleten randen, zichtbare sporen van goedkoop solderen, de steen lang vervangen door imitatie. Marktwaarde ver onder de vraagprijs. Een exemplaar dat meer dan twee decennia had gedaan alsof het een uniek stuk was, op zijn gewicht in goud. “Eet maar,” zei ik kort.
“Ik ga liggen. Ik heb vreselijke hoofdpijn. ”
Taxateurs schreeuwen niet. Taxateurs maken een balans op.
De volgende ochtend klopte ik aan bij de directeur. Marek Rogowski, 57 jaar, met zijn bril, afgestudeerd aan de Universiteit van Warschau en dertig jaar ervaring in het vak. Hij luisterde zonder één woord te zeggen. Toen ik klaar was, zette hij zijn bril af en legde hem op zijn bureau.
“Oké, ga je huilen? ” “Nee. ” “Dan gaan we aan het werk. ”
Hij schoof een leeg notitieboek naar me toe.
“Luister goed, Tereszka. Ik heb dit soort dingen dertig jaar lang gezien. Ten eerste: we laten dit systeemrapport via de officiële weg lopen. We starten een interne controle naar de handel in voorwerpen die als gestolen zijn opgegeven.
Die spullen staan in het register als gezocht. Niemand kan je dan verwijten dat je privé in de database hebt gekeken. Ten tweede: de pandbewijzen van oma’s collectie gaan direct naar de officier van justitie. Jij zegt dat hij zelf aangifte heeft gedaan.
Mooi. Aangifte van een misdrijf dat nooit is gepleegd en valse verklaringen: dat heeft hij zichzelf op zijn eigen hals gehaald. Jij hebt daar niets mee te maken. Ten derde: jouw trouwring ligt in onderpand bij dat meisje.
Het contract loopt een maand. Als zij hem niet inlost, kun je hem gewoon terugkopen. Maar het beste is als je met haar praat. Mijn gevoel zegt dat zij geen idee heeft wat ze aan haar vinger droeg.
En ten vierde, het allerbelangrijkste. ”
Hij keek me over zijn bril aan. “Vanaf vandaag zet je jouw helft van de gezamenlijke rekening over. Niet morgen, vandaag.
Een gokverslaafde maakt alles tot de laatste cent leeg. Ik heb dit twintig keer gezien, en jij boft nog dat je er nu achter komt. Sommige vrouwen horen het pas als de deurwaarder op de deur klopt en een beslaglegging op de koelkast plakt. ”
Voor de middag stond de helft van ons spaargeld veilig op mijn nieuwe, eigen rekening, waar Michał niets vanaf wist.
Na het werk reed ik naar de notaris om een officieel verslag met foto’s van de resterende sieraden in huis op te maken. Precies zoals Marek had geïnstrueerd. ’s Avonds stuurde ik een bericht naar het nummer van het pandcontract. “Goedendag Weronika.
Ik ben de taxateur die uw gouden ring heeft aangenomen. We moeten praten. Het is in uw belang. ”
We spraken af in een café bij het pandhuis.
Weronika kwam er geïrriteerd bij zitten, met een norse uitdrukking van “wat is er nu weer? ” Die zelfverzekerdheid verdampte binnen drie minuten. “Hoe bedoelt u, hij heeft een vrouw? ” Ze zette haar koffiekopje neer en haar hand trilde licht.
“Hij is toch gescheiden? Hij zei dat hij een eigen bedrijf had, grote logistiek in de autobranche. ” “Hij is een gewone verkoper in een groothandel in auto-onderdelen,” corrigeerde ik zonder enige emotie. “En hij is al tweeëntwintig jaar met mij getrouwd.
Die ring die u vandaag hebt verpand, is mijn eigen trouwring. Hij heeft dezelfde. We hebben ze samen gekocht. Als hij die niet ook al ergens heeft verkocht.
”
Weronika knipperde nerveus. “Hij zei dat het een aandenken was aan zijn overleden moeder. Dat hij hem mij gaf als bewijs dat hij het serieus met me meende. ” “Zijn moeder leeft en is kerngezond.
Ze woont bij Radom,” zei ik koel. “Ze heet Danuta. Een aardige vrouw. Ik kan jullie wel voorstellen als je wilt.
En de enige serieuze stappen die Michał zet, zijn in online casino’s. Elke nacht zet hij honderden zloty per spel in, tot alles op is. Ik heb contant geld bij me om jouw pand in te lossen. Geef me mijn pandbewijs, ik koop mijn eigendom terug, en we gaan uit elkaar.
Jij verdwijnt uit deze komedie en ik regel mijn zaken. ”
Weronika staarde me een lange tijd in doodse stilte aan. Toen pakte ze zonder een woord haar tas, haalde het pandbewijs eruit en schoof het over het tafeltje naar me toe. “Neemt u dat pandbewijs maar gratis.
Koop het zelf maar terug. Nee, wacht, geef mij dat geld maar. Ik gooi het niet met eer in zijn gezicht. Ik koop er liever fatsoenlijke pumps voor.
”
Ze stond op en gooide haar tas over haar schouder. “Zeg maar tegen hem… ” Ze aarzelde even. “Eigenlijk moet u hem niets zeggen.
Laat hem maar verrast zijn. ”
Die verrassing rijpte nog een week. Die paar dagen bleef Michał argeloos liegen, met een bijna vertederende zorgvuldigheid. Woensdag bracht hij me koffie op bed.
Voor het eerst in drie jaar. Hij stond in de deuropening van de slaapkamer met een dampend kopje, in zijn uitgelopen trainingsbroek, vertrouwd in elk detail, tot in de kleinste rimpel rond zijn ogen. “Tereszka, zullen we in september weer naar Kołobrzeg gaan, zoals vroeger? Misschien gebakken vis op de boulevard?
Waar kijk je nou naar? Ik heb gewoon heimwee naar mijn eigen vrouw. ”
Net als toen, waar je zogenaamd mijn trouwring hebt laten verdrinken? dacht ik met koele ironie.
Hardop zei ik alleen: “Goed, Michał, laten we doen precies zoals toen. ”
Vrijdag kwam hij achter me staan terwijl ik bij het fornuis stond en sloeg zijn armen om me heen. “Luister, klein ding. Leen me vijfhonderd zloty tot de volgende uitbetaling.
Vraag niet waarvoor. Het is een cadeau. Voor jou eigenlijk. Een cadeau voor jou.
” “Natuurlijk,” zei ik rustig, en ik maakte vijfhonderd zloty over van de oude rekening, waar ik expres tweeduizend als lokaas had laten staan. Tegen maandag was van die vijfhonderd niets meer over. Volgens de transactiegeschiedenis: 1:00 ’s nachts, 2:40, 3:15. Het cadeau was vast mislukt.
Op donderdag belde het autopandhuis naar onze vaste lijn. “We herinneren u eraan dat de termijn van het contract voor de Kia verloopt op de 28e. Bij uitblijven van betaling gaat de auto naar de openbare veiling. ” De Kia, onze gezamenlijke auto, verpand anderhalve maand eerder voor veertigduizend zloty.
Ik bedankte beleefd voor de informatie, legde neer en schreef de laatste ontbrekende regel op mijn lijst. De inventarisatie was eindelijk compleet. Vrijdag bracht ik het volledige dossier naar het politiebureau, naar dezelfde jonge agent die twee jaar lang de zaak van de zogenaamde inbraak had laten verstoffen. Hij bladerde door de contracten en met elke pagina werd hij stiller.
“Wacht eens even… Degene die het pand inlost… ” Hij keek op met ongeloof. “Dat is toch de aangever, uw man, die zelf aangifte heeft gedaan van het misdrijf?
We hebben dat raamkozijn in de keuken drie keer onderzocht. De forensische technicus heeft er een heel sporenrapport over geschreven. ”
“Dat raam is volkomen onschuldig,” zei ik ijskoud. “Voeg dit alstublieft toe aan het dossier, en als u hem voor verhoor oproept, waarschuw hem dan niet waar het over gaat.
Doe het precies zoals bij ons in het pandhuis. Taxatie op basis van de feitelijke staat, spontaan, zonder voorbereiding. ”
De agent keek me aan met diep respect van iemand aan wie net de oplossing van een twee jaar oud, uitzichtloos onderzoek werd aangereikt. Een dag later belde onze zoon Bartek uit zichzelf, via video vanuit zijn studentenkamer in Krakau.
Eerst vertelde hij lang over zijn studiepunten en de aankomende tentamens. Toen viel hij stil en vroeg: “Mam, is alles wel goed bij jullie? Pa stuurde me gisteren zo’n raar bericht: ‘Zoon, weet dat we van je houden, wat er ook gebeurt. ’ Mankeert hij iets?
Het laatste dat ik het woord ‘liefde’ van hem hoorde was denk ik op de middelbare school, toen ik mijn telefoon in het meer liet vallen. ”
“Er mankeert hem niets,” zei ik met stoïcijnse kalmte. “Papa krijgt binnenkort gewoon een nieuwe taxatie. Studeer hard, en als je in het weekend komt, vertel ik je alles.
”
Zaterdagochtend belde mijn schoonmoeder. “Tereszka, jullie lopen allebei zo somber rond de laatste tijd. Kom zondag eten. Ik heb gistcake met pruimen gebakken en pierogi met kool en champignons gemaakt.
Ik verzoen jullie wel. Ik heb al twintig jaar een goede hand voor dat soort dingen. ”
Pani Danuta dekte de tafel alsof het een kermis was: een dampende schaal zelfgemaakte pierogi, taart, een net geborduurd tafelkleed. Michał at met smaak en vertelde zijn moeder met volle mond geweldige verhalen over hoe goed het nu ging met zijn bedrijf.
Ik wachtte rustig tot de thee werd geserveerd. Toen pakte ik een klein fluwelen zakje uit mijn tas en legde het midden op tafel. “Wat is dat? ” vroeg Michał, nog kauwend.
“Maak maar open en kijk. ”
Hij maakte het koordje los en er rolde een gouden trouwring op zijn open handpalm. T+M, 12 juni 2004. “Tereszka, dit is niet wat je denkt,” stamelde hij, en hij werd meteen bleek.
“Ik denk nog niets,” antwoordde ik zacht, terwijl ik naast hem een dikke stapel geprinte documenten neerlegde. “Ik lees gewoon. Dat is mijn vak. We hebben hier veertien artikelen.
Michał, wil je dat ik ze één voor één voorlees, te beginnen met het horloge en de manchetknopen, of moet ik meteen doorgaan naar november 2024, het pandhuis in Pruszków? Vijf contracten op één middag. ”
Pani Danuta veegde haar handen af aan haar keukenschort, zette haar bril op haar neus en pakte zelf het papierwerk. Ze las langzaam hardop: “Oorbellen met alexandriet, broche, hanger met kettinkje, set van zes zilveren lepeltjes.
” Ze liet de papieren zakken en keek haar zoon over haar bril aan. Haar stem zakte een vol octaaf en trilde van ingehouden woede. “Michał, dit is toch de collectie van Antonina? Die zogenaamd door dieven uit het huis is meegenomen?
Jij hebt je eigen dode grootmoeder bestolen en stond toe te kijken hoe je vrouw zich doodhuilde. En toen heb je zelf nog aangifte gedaan bij de politie. Waar dacht je in godsnaam aan, Michał? ”
Op dat moment verloor Michał volledig zijn zelfbeheersing.
Hij volgde exact hetzelfde bekende patroon dat ik in twaalf jaar achter de toonbank honderden keren had gezien. Eerst wanhopig: “Het is niet wat jullie denken. ” Dan: “Ik koop alles terug, ik zweer het. Ik stond op het punt groot te winnen.
” Even later de klassieke vlucht in de rol van slachtoffer: “Het is een ziekte, het is sterker dan ik. Ik ben in de val gelopen. Mensen begrijpen zoiets. ” En tot slot de tranen in zijn ogen: “Tereszka, je bent toch mijn vrouw?
Een vrouw hoort achter haar man te staan en hem te steunen in moeilijke tijden. ”
“Ik neem al twaalf jaar panden aan van mensen met precies dezelfde wilde blik in hun ogen als jij nu hebt,” zei ik met dodelijke kalmte. “En ik heb in die tijd één onveranderlijke waarheid geleerd: een gokverslaafde verpandt letterlijk alles. Hij begint met zijn eigen horloge, dan geeft hij de herinneringen aan zijn dierbaren weg, en uiteindelijk verpandt hij levende mensen.
Jij hebt de herinnering aan mijn oma verpand. Mij. En onze zoon. We zijn gewoon allemaal op een apart contract terechtgekomen.
”
“Ik heb vorige week dinsdag de echtscheidingsaanvraag ingediend. Mijn helft van het spaargeld staat veilig op een nieuwe rekening. Je bent failliet, Michał. Je schulden zijn alleen van jou.
Ik zal al die contracten aan de rechtbank voorleggen en duidelijk maken waar al dat geld heen ging. De auto wordt na het weekend door het pandhuis opgehaald, dus neem maar mooi afscheid van hem. En de zaak van de valse inbraak ligt alweer op het bureau van de officier van justitie, samen met je handtekeningen op die contracten. Aangifte van een misdrijf dat nooit heeft plaatsgevonden, en valse verklaringen: dat heb je zelf geregeld, met je eigen handen, zonder mij.
”
“Mama,” wendde Michał zich tot zijn moeder als laatste redmiddel. Pani Danuta vouwde het papierwerk netjes op, tikte de stapel recht op de tafel en zei, zonder op te kijken: “Ik bel Bartek zelf. Het is beter dat hij het van zijn eigen oma hoort dan van vreemden. ” Ze zweeg een lange tijd en voegde er toen hard aan toe: “En jij, Michał, brengt de komende nacht bij mij door, en de volgende ook.
En waarschijnlijk nog veel meer. Maar onthoud één ding: mijn eigen zoon kan ik wel onder mijn dak voeden, maar ik zal niet toestaan dat je mijn kleinzoon bestelen gaat. ”
Toen liep alles precies zoals in een correct opgestelde balans. Punt voor punt, volgens de procedure, zonder verrassingen.
De scheiding ging razendsnel. Michał had geen enkel verweer. De rechtbank wees al zijn gokschulden volledig aan hem toe. Mijn overzichten, pandcontracten en bankafschriften bewezen duidelijk waar elke cent naartoe was gegaan.
In de afgelopen twee jaar had hij geen cent aan het gezin uitgegeven, ons voedend met zoete leugens. De auto werd uiteindelijk door het pandhuis overgenomen. Pani Danuta kocht Michał’s aandeel in onze gezamenlijke woning en liet het direct overzetten op Bartek. Haar belofte dat ze haar kleinzoon niet zou laten bestelen, bleek veel meer dan een woede-uitbarsting.
Ze stelde één harde voorwaarde aan haar zoon: een officieel verzoek om hem in het register van personen met een verbod op toegang tot casino’s te laten opnemen, met een blokkade op online kansspelen via zijn vertrouwde profiel. Ze stond er persoonlijk naast tot alles was goedgekeurd. Bovendien nam ze zijn smartphone voor de eerste drie maanden in beslag. “Je woont maar even met een ouderwetse telefoon, dat is gezonder voor je.
”
Weronika stuurde me slechts één kort bericht met een roos-emoji en een foto van nieuwe pumps. “Dank u. ” Daarna verdween ze voorgoed. Bartek belde me diezelfde avond, vlak na het gesprek met zijn oma.
Hij zweeg lang aan de telefoon en zei toen met verstikte stem: “Mam, ik ben ontzettend trots op je. Je bent van staal. ” Nu belt hij zijn vader hoogstens één keer per maand. Een korte, droge formule: “Hou je taai, pa.
” Meer kan hij voorlopig niet opbrengen. Misschien ooit, met de tijd. En ik begon langzaam de collectie van mijn oma terug te krijgen. Ik controleerde het systeem, lokaliseerde elk stuk.
Als een professioneel onderzoek. Voor de broche reed ik persoonlijk naar dat filiaal in Pruszków. Ze lag in de vitrine achter glas, nog onverkocht, met een geel afprijsprijskaartje, tussen iemands massieve zegelring en een herenketting. De taxateur van dienst, een meisje van rond de dertig, snufte plotseling terwijl ze de retourpapieren invulde en keek me met grote ogen aan.
“Mevrouw Teresa? U bent toch die van de gegraveerde trouwring? Uw verhaal gaat door het hele land, door heel ons netwerk. De beveiligingsdienst heeft een hele nieuwsbrief rondgestuurd.
Alle meiden achterin huilden toen we dat lazen. Alstublieft. ” Ze schoof een fluwelen doosje naar me toe. “Ik heb haar speciaal voor u gepolijst.
Ze is echt prachtig. Draag haar goed. ”
De oorbellen met alexandriet en de ring waren eerder bij een betrouwbare handelaar terechtgekomen die al jaren met ons netwerk samenwerkte. Toen hij het hele verhaal hoorde, vloekte hij zacht, schudde ongelovig zijn hoofd en gaf ze zonder winstmarge terug.
“Voor u geef ik ze voor de sloopprijs. Mensen hebben geen greintje geweten meer, maar goud heeft een geheugen. ”
De zilveren lepeltjes vond ik bij een privéverzamelaar via een branchegroep van juweliers. Alleen het kettinkje met de hangertje, dat belangrijkste medaillon van mijn oma dat ze me vlak voor haar dood in mijn hand had gedrukt, was meer dan een jaar geleden uit de vitrine verdwenen, gekocht door een willekeurige klant van de straat.
Ik plaatste advertenties met foto’s op fora en numismatische groepen. Ik wacht. Ik heb leren wachten. Een goede taxateur heeft een ijzeren geheugen en een oneindig geduld.
Op zondag kwam Bartek, een volwassen, slordige student met een grote rugzak. Op tafel, op een zwart fluwelen kussentje uit het pandhuis, glansde het teruggewonnen deel van de herinneringen. De oorbellen, de ring, de broche en het setje lepeltjes. Vier van de vijf stukken.
Bijna de hele collectie. “Bijna,” merkte Bartek zacht op. “Bijna,” beaamde ik rustig, terwijl ik de ring van mijn oma aan mijn vinger schoof, naast mijn eigen trouwring. Mijn trouwring, teruggekocht met mijn eigen geld.
“De hanger zal ook wel terugkomen. Oma zei altijd dat goud terugkeert naar wie de ware waarde ervan kent. ”
