Sie sagte, sie hätte ein Rezept entdeckt, das sie unbedingt ausprobieren wolle – mein Lieblingsgericht, nur eben mit einer besonderen Note. Fünf Jahre lang hatte ich geglaubt, mit Isabelle die zweite große Liebe meines Lebens gefunden zu haben. In jener Nacht unseres Hochzeitstages aber wurde mir klar, dass nicht immer derjenige, der neben uns schläft, auch denselben Traum trägt. Mein Leben war hart, aber ehrlich gewesen.
Aus einfachen Verhältnissen in einer Hamburger Großsiedlung hatte ich mich hochgearbeitet, hatte eine kleine Werkstatt in Billstedt zu einem erfolgreichen Autoteile-Unternehmen aufgebaut. Meine erste Frau Sabine hatte ich früh an einen Autounfall verloren. Unsere Tochter Laura zog ich allein groß. Sie heiratete und zog ins Ausland.
Zurück blieb ein erfolgreicher, aber einsamer Mann in einem viel zu großen Haus. Dann lernte ich Isabelle kennen. Sie war gut zwanzig Jahre jünger, hübsch, gebildet, und sie behauptete, Geld sei ihr nicht wichtig. Sie liebe mich, sagte sie, für meine einfache Art und mein gutes Herz.
Meine Freunde nannten mich einen Glückspilz. Nach den Jahren der Einsamkeit ließ ich mich von ihrer Fürsorge einwickeln. Sie kannte jeden meiner Wünsche, bereitete mir meinen Kaffee genau richtig zu, machte mir mein Lieblingsgulasch. Wenn ich hustete, brachte sie mir Hustensaft.
Wenn ich über Rückenschmerzen klagte, hatte sie die Wärmflasche schon bereit. Sie sagte oft, sie wolle mich gesund an ihrer Seite behalten, damit wir noch viele Jahre zusammenleben könnten. In den ersten Ehejahren war sie die perfekte Frau. Sie verlangte nichts, beschwerte sich nie.
Auch meine Tochter Laura war von ihr angetan und sagte am Telefon: „Papa, du hast es verdient, glücklich zu sein. Isabelle ist perfekt für dich. ”
Doch nach dem dritten Jahr begann sich etwas zu verändern. Es war subtil, kaum greifbar.
Isabelle stellte auf einmal Fragen zu meinen Investitionen, zum Testament, zur Lebensversicherung. „Eine Ehefrau sollte doch das Leben ihres Mannes kennen”, sagte sie. Sie blätterte in meinen Unterlagen, „nur um Ordnung zu schaffen”. Sie drängte mich, die Versicherungspolice zu erhöhen und sie als Hauptbegünstigte einzusetzen.
Ich willigte ein. Gleichzeitig wurde ihre Sorge um meine Gesundheit fast obsessiv. Sie bestand auf ständigen Untersuchungen, begleitete mich zu jedem Termin. Doch als alle Ergebnisse völlig normal waren, wirkte sie beinahe enttäuscht.
Und sie begann, anders zu kochen. Neue Rezepte mit starken, unbekannten Gewürzen. Der Geschmack war seltsam, leicht bitter, metallisch. Wenn ich etwas auf dem Teller liegen ließ, wurde sie nervös, fast wütend.
Sie verließ das Haus häufiger, kam später zurück als angekündigt, duschte lange und wechselte ihre Kleidung, als wolle sie Spuren verwischen. Leise Telefonate beendete sie abrupt, wenn ich den Raum betrat. Einmal, so behauptete sie, sei sie bei der Gynäkologin gewesen. Ich holte sie dort überraschend ab, um sie zum Abendessen einzuladen.
Die Empfangsdame sah mich verwirrt an: Niemand mit diesem Namen hatte an diesem Tag, in dieser Woche, in diesem Monat einen Termin. Mir gefror das Blut in den Adern. Als sie nach Hause kam und ich sie ahnungslos fragte, wie die Untersuchung gewesen sei, lächelte sie: „Alles perfekt, Liebling. Der Arzt sagte, ich hätte eine eiserne Gesundheit.
” Sie log mir mit einer Selbstverständlichkeit ins Gesicht, die mich zutiefst erschütterte. Von da an beobachtete ich sie wie ein Detektiv. Ihr Blick, wenn sie glaubte, ich sähe es nicht, war kalt, berechnend. Sie studierte mich wie eine Beute.
Einmal fand ich sie nachts im Wohnzimmer, am Computer. Sie recherchierte etwas, schloss hastig alle Fenster. Am nächsten Tag war der Verlauf gelöscht. An unserem fünften Hochzeitstag kam ich früher nach Hause.
Das Haus strahlte. Kerzen, Blumen, ein festlich gedeckter Tisch. Isabelle trug ein elegantes schwarzes Kleid und empfing mich mit einer Umarmung, die fast übertrieben wirkte. „Ich habe dein Lieblingsgericht gemacht, Konrad”, sagte sie stolz.
„Rindergulasch mit speziellen Gewürzen aus einem besonderen Laden. ”
Das Gericht sah köstlich aus, doch der Geruch war seltsam. Eine chemische Note unter den Gewürzen, die ich nicht einordnen konnte. Als ich zögerte, wurde sie nervös.
„Du wirst zu paranoid, Konrad”, sagte sie gereizt. „Ich habe den ganzen Tag damit verbracht, das mit Liebe zuzubereiten. ”
Da fiel mir alles ein: die Lügen, die Fragen nach dem Testament, die Beobachtungen, die seltsamen Gerichte. In einer impulsiven Entscheidung, die mir vielleicht das Leben rettete, vertauschte ich unsere Teller, als sie kurz mit dem Rücken zu mir stand.
Mein Herz raste, aber ich tat so, als wäre nichts geschehen. Wir aßen. Sie sprach von Reisen, von unserer Zukunft. Fünf Minuten lang schien alles normal.
Dann begann sie zu husten. Zuerst leicht, dann immer stärker. Ihr Gesicht rötete sich, wurde lila. Sie sprang auf, stieß das Weinglas um und rannte torkelnd in die Küche.
„Ich brauche Wasser”, flehte sie. „Mein Hals schließt sich. ” Schaum trat an ihre Mundwinkel. In ihrer Verzweiflung sprach sie die Wahrheit aus.
„Es war für dich, du alter Idiot”, schrie sie zwischen Krämpfen. „Das Gift war für dich. Ich wollte dein gesamtes Vermögen. Thorsten wartet auf mich.
Wir wollten zusammen mit all deinem Geld fliehen. ”
Ich stand da und hörte zu. Thorsten. Der Name sagte mir nichts.
„Wir haben alles monatelang geplant”, stammelte sie. „Das importierte Gift sieht aus wie ein natürlicher Herzinfarkt. Niemand würde etwas finden. ” Dann spuckte sie es aus: „Ich habe dich nie geliebt, du ekelhafter alter Mann.
Ich wollte nur dein Geld. ”
Ich kniete mich neben sie. „Warum sollte ich dir helfen? “, fragte ich ruhig.
„Du hast gerade gestanden, mich töten zu wollen. ” Sie versuchte mich zu manipulieren, schrie, ich würde wegen unterlassener Hilfeleistung ins Gefängnis kommen. Ich blieb gelassen. „Weißt du, was das Ironischste ist, Isabelle?
Du hast dein eigenes Gift gegessen. ”
Ich erzählte ihr, dass ich ihr Testament geändert hatte. „Kein einziger Euro wird je dir gehören. Das Geld geht an wohltätige Zwecke.
” Und ich log bewusst, dass ich Aufnahmen von ihren Gesprächen und versteckte Kameras im Haus hätte. Ich wollte, dass ihre letzten Momente von Verzweiflung erfüllt waren. Sie flehte, jammerte, versprach, mir Thorsten auszuliefern. Es war zu spät.
Das Gift, das sie für mich zubereitet hatte, wirkte. Ihre Krämpfe wurden seltener, ihr Blick verlor den Fokus. Ich sah zu, wie sie starb – mit einer Ruhe, die mich selbst beunruhigte. Erst dann rief ich den Notruf.
Mit zittriger Stimme eines verzweifelten Ehemanns. „Meine Frau ist während unseres Jahrestagsessens krank geworden. Ich glaube, sie ist gestorben. ” Die Sanitäter fanden einen schockierten Witwer neben seiner toten Frau, das romantische Abendessen noch auf dem Tisch.
Die Ermittlung war schneller als erwartet. Die Forensik fand Gift in Isabelles Körper – ihre Fingerabdrücke auf der Verpackung. Die Überwachungskameras im Tierarztbedarfsladen hatten sie identifiziert. Ihr gelöschter Computerverlauf wurde wiederhergestellt: Suchen nach Giften, die Herzinfarkte simulieren.
Das Urteil war eindeutig: versuchter Mord an ihrem Ehemann, vereitelt durch ihre eigene Inkompetenz. Versehentliche Selbstvergiftung. Zwei Wochen später stand Thorsten an meiner Tür. Er wusste nichts von ihrem Tod.
„Wo ist Isabelle? Wo ist das Geld? ” Ich sagte es ihm kalt ins Gesicht. „Sie ist tot, vergiftet bei unserem Jahrestagsessen.
” Sein Gesicht wurde weiß. Ich zeigte ihm die Beweise, die ich der Polizei übergeben hatte. „Wenn du nicht in fünf Minuten verschwindest, gebe ich deinen Namen den Ermittlern. ” Er rannte davon und tauchte nie wieder auf.
Ich verkaufte die Villa mit all ihren Lügen und kaufte ein einfaches Haus. Neunzig Prozent meines Vermögens spendete ich – an Organisationen für einsame Senioren. Ich behielt nur genug für ein bescheidenes Leben. Das Geld, das Isabelle so verzweifelt begehrt hatte, gab es nicht mehr.
In einer dieser Organisationen lernte ich Heidrun kennen. Eine 68-jährige Witwe, ehemalige Lehrerin, die sich ehrenamtlich um verlassene alte Menschen kümmerte. Sie wusste nichts von meinem früheren Reichtum. Sie mochte mich, weil ich Konrad war – ein einfacher Mann.
Wir verliebten uns langsam. Heute leben wir zusammen in einem kleinen Häuschen mit einem Rosengarten. Manchmal denke ich zurück an Isabelle. Fünf Jahre lang hatte sie gespielt, hatte mich studiert, um meinen Tod zu planen.
Sie starb durch genau das Gift, das sie für mich bestimmt hatte. Hätte sie mich wirklich geliebt, wäre sie heute noch am Leben und wirklich reich. So endete ihr Plan in poetischer Gerechtigkeit.
