Závěť jsem změnil tři měsíce předtím, než mi poprvé zavolala žena mého syna. Tehdy jsem ještě nevěděl, že to budu potřebovat. Změnil jsem ji, protože ve mně něco nesedělo. Nevím přesně, kdy jsem to poprvé ucítil.
Můj syn se jmenuje Brandon. Po pohřbu, když přestaly chodit kastrolky a kondolenční karty, jsme zůstali jen Brandon a já. Místo aby ho to přitáhlo ke mně, táhlo ho to k Wren. Potkal ji čtrnáct měsíců po smrti své matky.
První rok jsem k nim dvakrát dojel na večeři do Naperville. Upřímně jsem to chtěl. Po Sandřině smrti jsem uvažoval, že dům prodám. Příliš mnoho místa pro jednoho člověka.
Ale prodal jsem jen chatu, kterou jsme měli u jezera. Dům jsem nechal být, protože tam byly vzpomínky. Na stole v předsíni stála fotografie Sandry, jak tančí na svatbě našeho syna. Tančila se mnou.
Já jsem ten večer netančil s nikým, protože Sandra tam nebyla. Když jsem sepisoval závěť, Brandon v ní byl zapsaný už od narození. Ne nějak extravagantně, ale dostatečně. Ta otevřenost byla první chyba.
Nejdřív to byly drobnosti. Moje litinová pánev skončila v šuplíku, který jsem nikdy nepoužíval. Pak začala procházet poštu. Jednou ráno kolem sedmé jsem ji našel u kuchyňského stolu s hromadou obálek z předchozího dne.
O týden později jsem převedl investiční účty do odvolatelné svěřenecké smlouvy s následnou správkyní, svou sestrou Paulette, která žije ve Fort Wayne a Wren nikdy neměla ráda. Neřekl jsem to Brandonovi. Neřekl jsem to ani Wren. Tři týdny po té příhodě u kuchyňského stolu jsem zaslechl telefonát.
Probudil jsem se kolem třetí ráno a ležel jsem nehybně. Přes ventilační otvor v podlaze ložnice jsem slyšel Wrenin hlas. Sandra vždycky říkala, že bychom ho měli zalepit. Byl jsem rád, že jsme to nikdy neudělali.
„Účty jsou značné,” řekla. „Nechápu, proč čekáme.
