Le message s’affichait en plein écran. « Les transcriptions ne sont pas disponibles pour cette vidéo. »
Il avait cliqué trois fois, pour vérifier. Rien.
La mention « droits d’auteur » ou « confidentialité » n’expliquait rien. C’était juste un mur. Il reposa le téléphone, face contre la table. Le son de la vidéo continuait de tourner en fond, les voix brouillées, inaudibles sans les mots écrits.
Il avait besoin de ces mots. Pas pour le plaisir. Pour un travail, une deadline, une promesse faite à quelqu’un qui attendait. Il rouvrit l’onglet.
Même message. Ses doigts tapotèrent la table. Il pouvait chercher une autre source, un résumé, une retranscription faite par un autre utilisateur. Mais ça prendrait du temps.
Du temps qu’il n’avait pas. La personne qui l’attendait avait envoyé un message une heure plus tôt. « Tu as le transcript ? »
Il n’avait pas répondu.
Maintenant l’écran était noir, la vidéo terminée. Il regarda le petit rectangle gris où les sous-titres auraient dû défiler. Il se leva. La tasse de café était froide.
Il la vida dans l’évier, regarda le liquide disparaître. Demain, il faudrait expliquer. Dire que le transcript n’existait pas. Que le mur était infranchissable.
Il éteignit l’ordinateur. Dans le silence de la pièce, le mot « désolé » tournait encore dans sa tête, comme un écho vide. Il n’y avait rien d’autre à faire.
