Meine Tochter ließ ihren adoptierten Sohn allein und fuhr mit den Zwillingen in den Urlaub – was ich dann tat, veränderte alles
Manche Männer rennen 31 Jahre in brennende Häuser und glauben, das Schlimmste schon hinter sich zu haben. Ich ging mit 62 in den Ruhestand und dachte das auch. Dann rief mich um Mitternacht ein Fremder wegen einer Bank vor einem Gemeindezentrum an. Und ich lernte, dass das Schlimmste nicht nach Rauch riecht. Es riecht nach dem Rucksack eines neunjährigen Jungen.
Freitag, 12. September, kleine Stadt in Bayern, 23:52 Uhr. Ich schlief in meinem Sessel. Fußballspiel im Fernsehen. Kaltes Hackbraten auf dem Beistelltisch. Der Freitagabend eines 68-jährigen Witwers. Mein Handy leuchtete auf. Unbekannte Nummer. Örtliche Vorwahl. Ich wollte fast nicht rangehen.
„Ist da Walter Kerner?“
„Ja.“
„Mein Name ist Hollis Puit. Nachtreinigung im Gemeindezentrum. Ihr Name steht auf einer Notfallkarte im Büro. Da draußen sitzt ein Junge auf der Bank. Seit wir um 18 Uhr abgeschlossen haben.“
Ich setzte mich so schnell auf, dass der Teller auf den Boden fiel.
„Neun Jahre, dunkle Haare, blauer Rucksack mit einem Kompass am Reißverschluss.“
„Das ist er genau. Von 18 bis 23:50. Fast sechs Stunden auf einer Metallbank in der Septemberkälte.“
„Geben Sie ihn ans Telefon, Herr Puit. Legen Sie nicht auf. Ich bin in vier Minuten da.“
Dann die kleinste Stimme, die ich je am Telefon gehört habe.
„Opa.“
„Hey, Kleiner. Ich komme sofort. Ist dir kalt?“
„Ein bisschen. Aber mir geht’s gut. Ich hab meine Jacke.“
Er hatte keine Jacke. Ich hatte ihm eine gekauft. Im November davor. Später erfuhr ich, dass sie im Juni in einen Spendensack gewandert war.
„Diego, bleib genau da bei Herrn Puit. Beweg dich für niemanden sonst.“
Stille. Dann: „Ist Mama sauer auf mich?“
Ich stand in meiner dunklen Küche, Schlüssel schon in der Hand, das Herz schlug gegen die Rippen.
„Warum fragst du das?“
„Weil sie am Sonntag weggefahren sind und ich glaube, ich hab irgendwas falsch gemacht. Ich bin jeden Tag zum Ferienlager gegangen und wieder nach Hause, so wie ich soll. Ich hab niemandem was gesagt. Wollte niemanden in Schwierigkeiten bringen.“
Sonntag. Es war Freitag.
Ich erinnere mich nicht, wie ich die Schuhe anzog. Ich erinnere mich an die Fahrt, die Kurve in die Tamarackstraße, diesen Jungen, der unter einer Sicherheitsleuchte aufstand. Und Hollis Puit, 71 Jahre alt, mit seinem eigenen Mantel um ein Kind, das nicht seins war, und der klar beschlossen hatte, nicht zu gehen, bis jemand Würdiges auftauchte.
Diego lief einfach auf mich zu und hielt sich fest. Ich hob ihn hoch. Alle 28 Kilo eines Jungen, der mehr wiegen sollte, und stand da, während Hollis wegsah, um uns Privatsphäre zu geben.
„Das Handy der Mutter geht direkt auf die Mailbox“, sagte er leise. „Das vom Vater auch. Das Lager ist heute zu Ende. Niemand ist zur Abholung gekommen. Niemand ist zum Schluss gekommen.“ Er machte eine Pause. „Das Kind hat mir erzählt, dass es die ganze Woche allein zu Hause geschlafen hat. Es hat mir den Code zu seiner eigenen Haustür gesagt.“
„Würden Sie das alles aufschreiben? Mit Uhrzeiten?“
„Bis morgen früh haben Sie es.“ Er sah Diego an. „Ich hoffe, jemand muss dafür geradestehen.“
Das würden sie. Ich sagte es nur noch nicht.
Ich schnallte uns beide an. Diego schlief ein, bevor ich den Parkplatz verließ. An einer Ampel an der Eiche und 19. Straße tat ich das, wovon ich mir gesagt hatte, es nicht zu tun. Ich öffnete die Seite meiner Tochter.
Gepostet an diesem Nachmittag, 16:31 Uhr. Mallorca. Meine Tochter Sabrina mit Sonnenbrille. Der Arm ihres Mannes Markus um sie. Meine sechsjährigen Zwillingsenkel, Tim und Mia, in passenden Shirts vor dem Hotelpool. Alle mit riesigen Eisbechern in der Hand. Unterschrift: „Unsere ganze Welt, wir vier. Die besten 12 Tage unseres Lebens.“
Vier.
Ich las dieses Wort neunmal bei grüner Ampel, niemand hinter mir und mein Enkel im Fond schlafend. Vier, nicht fünf. Ich habe in brennenden Gebäuden gestanden. Ich bin nie so kalt gewesen wie an dieser Kreuzung.
Ich brachte Diego nach Hause, deckte ihn in dem Zimmer zu, das früher das seiner Mutter gewesen war. Er schlief ein, eine Hand um den kleinen Messingkompass am Rucksackriemen gekrümmt – den, den ich ihm an dem Tag geschenkt hatte, an dem seine Adoption rechtskräftig wurde, als er vier war und schon in drei Häusern gelebt hatte, die nicht seine waren.
„Ein Kompass bedeutet, dass du immer weißt, wo nach Hause ist“, hatte ich ihm gesagt.
Dann kochte ich Kaffee, den ich nicht trinken sollte, und öffnete ein Notizbuch. Jedes Datum, jede Stunde. Der Name des Ferienlagers, die Nummer des Hausmeisters, der Zeitstempel des Posts, Diegos genaue Worte, solange sie noch frisch waren. Ich war nicht wütend. Wut brennt heiß und schnell. Und ich habe zugesehen, wie sie mehr Häuser niedergerissen hat als schlechte Verkabelung je. Ich schrieb, weil 31 Jahre bei der Feuerwehr einem eine Sache beibringen: Die Menschen, die gewinnen, sind die mit dem Bericht.
Um 2:40 Uhr suchte ich „Anwalt Kinderschutz Bayern“. Zweites Ergebnis: Maria Vega, Vega Familienrecht, 19 Jahre. Und unter ihrem Foto die Zeile, die mich aufrecht sitzen ließ: Ehemalige Juristin beim Jugendamt. Jemand, die früher selbst die Berichte geschrieben hatte.
Ich mailte ihr um 2:51 Uhr. „Mein Name ist Walter Kerner, pensionierter Feuerwehrhauptmann, 68. Mein neunjähriger Enkel wurde sechs Tage allein gelassen, während seine Eltern seine Geschwister nach Mallorca mitgenommen haben. Heute Nacht vor einem abgeschlossenen Gebäude gefunden. Ich habe eine schriftliche Zeugenaussage und eine Timeline bereits fertig. Ich will wissen, was das Gesetz alles erlaubt. Ich suche keine Entschuldigung.“
Dann kaufte ich zwei Tickets nach Norwegen.
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Norwegen. Diego hat eine echte Straßenkarte über seinem Bett. Eine gefaltete Karte, die er in meiner Garage unter den Sachen meiner verstorbenen Frau gefunden hat. Er malt ein Land aus, wann immer er eines besucht. In fünf Jahren hatte er genau eines ausgemalt: Deutschland. Er lag stundenlang auf dem Bauch auf meinem Teppich, Stift in der Hand, nicht malend, nur schauend.
Um 3:20 Uhr rief ich meine Tochter an, wissend, dass sie nicht rangehen würde, und genau das wollend – dass sie in einem Hotelbett auf Mallorca aufwache und die Stimme ihres Vaters wie einen Brief von einem Anwalt vorfinde.
„Hey, Schatz. Diego ist heute Nacht bei mir. Es geht ihm gut. Er schläft. Es stellt sich heraus, dass er eine Weile allein war. Kürzt eure Reise nicht ab. Er und ich machen eine kleine eigene Reise. Wir reden, wenn ihr wieder da seid.“
Samstagmorgen. Diego schlurfte in die Küche, Haare schief, Kompass in der Faust.
„Opa, warum bist du so angezogen?“
„Ein Mann trägt ein ordentliches Hemd, wenn er fliegt.“
„Wohin fliegen?“
„Nach Norwegen.“
Er sah mich an, auf die vorsichtige Art, wie Kinder schauen, die schon oft genug enttäuscht wurden, um erst die Ausgänge zu prüfen.
„Wirklich Norwegen oder so-tun-als-ob-Norwegen?“
Das ist der Satz, den ich hören werde, wenn sie mich unter die Erde legen.
„Wirklich. Abflug um 11.“
Er rannte den Flur entlang, zog den Läufer mit, und kam mit der Karte zurück.
„Kann ich die mitnehmen, damit ich sie richtig ausmalen kann, wenn wir landen?“
„Du kannst sie im Flugzeug ausmalen.“
Montagmorgen, ein Fjord in Norwegen. Das Zimmer in der Lodge hatte eine Glaswand zum Wasser. Schwarzes Wasser, Berge, die direkt hineinfallen, Nebel müde auf dem Grat. Ich fahre aus Prinzip einen 22 Jahre alten Transporter. Ich fragte die Rezeptionistin fast, ob es einen Fehler gegeben habe. Diego blieb vier Meter hinter der Tür stehen und bewegte sich nicht.
„Opa, ist das unseres?“
Sechs Tage. Er malte Norwegen stehend aus, so fest, dass das Papier sich wellte. Dann sah er die zwei ausgemalten Länder und die anderen und sagte hauptsächlich zu sich selbst: „Okay. Okay.“
Tag eins: ein Boot in die Fjorde. Er stellte dem Naturführer in 40 Minuten elf Fragen. Ein Buckelwal tauchte 60 Meter neben der Reling auf und blies, und das ganze Deck schrie, und Diego griff eine Handvoll meines Mantels und ließ nicht los, bis sie wieder untertauchte.
„Warum ist sie genau da aufgetaucht, wo wir waren?“
„Weil sie sehen wollte, wer gekommen ist.“
Tag zwei: Ein Charterkapitän namens Ike Sorenson legte Diego eine Angel in die Hand. „Du holst ihn rein, du putzt ihn. Das ist der Deal.“ Neun Minuten Kampf mit einem Heilbutt. Ein Laut aus ihm, den ich nie gehört hatte. Dann putzte er ihn selbst, während Ike ihn leise und ruhig anleitete. Ich musste eine Minute aufs Wasser schauen.
Tag drei: Die Köchin der Lodge, Birdie Halverson, zog ihm eine Schürze an und brachte ihm Sauerteig-Pfannkuchen bei, mit einem Starter, der älter war als wir beide zusammen. „Behalten Sie den“, sagte sie mir. Totenernst. „Der hört zu.“
Das beabsichtigte ich. Aber hier ist, was niemand in dieser Lodge sah: Jede Nacht, sobald Diego schlief, trat ich auf die Terrasse, schloss die Tür und rief Maria Vega pünktlich um 21 Uhr an, 22 Uhr bei ihr. Sie ging jedes Mal beim ersten Klingeln ran. Keine Höflichkeiten.
Nacht eins: „Was Sie beschrieben haben, ist keine schlechte Entscheidung, Herr Kerner. In Bayern hat das eine gesetzliche Definition. Vernachlässigung, kein Graubereich. Was Sie haben, ist ungewöhnlich sauber: ein unabhängiger Zeuge mit unterschriebener, zeitgestempelter Aussage, ein öffentlicher Post, der beide Eltern außerhalb des Landes platziert, die eigene Aussage des Kindes, die ich von jemandem aufzeichnen lassen will, der dafür ausgebildet ist, nicht von Ihnen, und eine dokumentierte Rettung durch einen dem Meldepflichtigen nahestehenden Dritten um 23:52 Uhr. Ich reiche die Meldung ein. Ich reiche einen Eilantrag auf vorläufige Vormundschaft ein und lade die Schule vor.“
Ich erzählte ihr von einem Anruf einer Beratungslehrerin im Februar. Sabrina hatte mir gesagt, ich solle mich raushalten. „Schreiben Sie dieses Datum heute Abend auf“, sagte sie, „bevor Sie irgendetwas vergessen.“
Nacht zwei: Das Geld. „Sie werden Ihr Testament ändern wollen. Ich sage Ihnen, wie Sie es so machen, dass es nicht rückgängig gemacht werden kann und ihn nicht ruiniert. Ein unwiderrufliches Trust außerhalb Ihres Nachlasses, außerhalb der Reichweite von jedermann, aber nicht voll freigegeben mit 18. Bildung und Wohnen ab 18 über einen unabhängigen Treuhänder. Der Rest mit 25. Und benennen Sie jetzt einen Nachfolge-Treuhänder und Vormund, der jünger ist als Sie, weil der Gegenanwalt als Erstes Ihr Alter angreifen wird. Meine Nichte Nadia, 41, Intensivschwester in München, verheiratet, zwei Kinder, liebt diesen Jungen seit dem ersten Tag. Geben Sie mir ihre Nummer heute Abend.“
Nacht drei: Diego erwischte mich auf der Terrasse. „Opa, mit wem redest du nachts?“
„Erwachsenensachen, Kleiner.“
Er bedachte das mit enormer Ernsthaftigkeit. Dann: „Kann ich heiße Schokolade aus dem Automaten in der Lobby haben?“
„Es ist 21 Uhr.“
„Aber es ist Norwegen.“
„Einen Becher dann.“
Ich baute einen Rechtsfall gegen meine eigene Tochter auf und handelte gleichzeitig über Kakao.
Nacht vier traf anders. Beim Abendessen legte Diego die Gabel hin. „Opa, darf ich etwas fragen und du wirst nicht sauer?“
„Du darfst mich immer alles fragen.“
„Ist es, weil ich nicht wirklich zu ihnen gehöre?“
Das Restaurant bewegte sich weiter. Unser Tisch wurde still. Ich nahm seine beiden kleinen Hände in meine und sagte ihm die Wahrheit, zugeschnitten auf neun Jahre. Was Adoption ist und was nicht. Dass Familie nicht bei der Geburt ausgestellt wird, sondern laut auf Papier mit einer Unterschrift unten gewählt. Dass gewählt zu werden nicht der zweite Preis ist. Es ist das ganze Ereignis. Dass das, was in diesem Haus kaputt war, schon kaputt war, bevor er je hineingelaufen ist. Und kein Neunjähriger ist verantwortlich dafür, dass erwachsene Menschen sich schlecht verhalten.
Er nickte langsam, arbeitete es durch. Dann: „Kann ich deinen Krautsalat und den Kuchen haben?“
Zwei Kuchen. Ich entschuldigte mich, ließ kaltes Wasser über meine Handgelenke im Spiegel des Waschraums laufen. 2000 Kilometer südlich schlief meine Tochter, die ich auf einer Schotterstraße das Autofahren gelehrt hatte, die ich vor elf Jahren zum Altar geführt hatte, ruhig. Dieser Gedanke trocknete meine Hände. Ich ging zurück und hörte auf, abzuwägen. Wir gingen nach Hause und Maria hatte Arbeit zu tun.
Mittwoch, 24. September. Mein Esstisch. 8:59 Uhr. Sabrina hatte eine Nachricht geschickt: „Hab deine Sprachnachricht bekommen. Wir sollten persönlich reden.“ Ich leitete sie an Maria weiter. Mittwoch, mein Haus, 9:00 Uhr. Sie antwortete in drei Minuten: „Ich bin um 8:59 da mit allem.“
Sie war da. Anthrazitanzug, abgenutzte Aktentasche, Kaffee ohne Zeremonie. „Sie wissen nicht, dass ich hier bin. Sie denken, es ist ein Familiengespräch.“ Ein Schatten eines Lächelns. „Es ist eines. Nur ein sehr gut dokumentiertes.“
Markus kam zuerst herein, Hemd mit Kragen, angezogen, als hätte er sich auf ein Meeting vorbereitet. Sabrina hinter ihm, Arme verschränkt, Kinn beladen mit einem Argument, das sie auf der Fahrt gebaut hatte. Markus sah die Frau am Tisch und blieb stehen, als hätte man den Stecker gezogen.
„Papa, wer ist das?“
„Maria Vega, Familienrecht, 19 Jahre. Davor sechs Jahre beim Jugendamt bei genau solchen Fällen. Setzen Sie sich.“
Maria schob ein einzelnes Blatt herüber. Keine Rede. „Sonntag 6:15 Uhr. Fahrzeug fährt ab. Vier Insassen laut Klingelkamera eines Nachbarn. Diego die ganze Woche allein. Selbst zum Ferienlager gefahren. Cracker und gesparte Pausenbrote rationiert. Freitag. Lager endet. Niemand kommt. 23:52 Uhr. Kind gefunden vom Nacht-Hausmeister Hollis Puit. Unterschriebene Aussage beigefügt. Der Social-Media-Post mit Zeitstempel, der beide Eltern in Mallorca platziert.“
„Wir hatten Arrangements“, sagte Sabrina. „Markus’ Cousine Trisha.“
„Frau Whitaker erklärt, sie sei am 30. August in einer Gruppen-SMS gefragt worden, nie bestätigt und war die ganze Woche in Österreich. Sie hat den Thread freiwillig vorgelegt.“ Ein weiteres Blatt. Sabrinas Mund schloss sich.
„Wir sind nicht hier, um festzustellen, ob es passiert ist“, sagte Maria freundlich. „Es ist passiert. Wir sind hier, damit Sie verstehen, was bereits getan wurde. Dienstag, den 16., habe ich eine Meldung beim Jugendamt eingereicht, am Montag bestätigt. Mittwoch, den 17., bin ich vor Richter Ellery Hoskins mit einem Eilantrag erschienen. Herrn Kerner wurde an diesem Nachmittag die vorläufige Vormundschaft erteilt. Sie gilt seit acht Tagen. Hauptverhandlung am 9. Oktober. Sie werden beide heute Nachmittag zugestellt. Ich wollte, dass Sie es zuerst hier hören.“
„Er ist 68“, sagte Sabrina, die Stimme brach. „Er kann nicht.“
„Vollständig gesundheitlich untersucht am 22. September. 31 Jahre öffentlicher Dienst, kein Eintrag, Hausbesitzer, keine Schulden und eine benannte Nachfolge-Vormund. Nadia Corass, 41, examinierte Krankenschwester, bereits eingewilligt und überprüft. Dieser Junge wird nie wieder fremd untergebracht.“
Sabrina sah mich endlich an. „Papa.“ Nur dieses eine Wort, das sechs Tage und 18 Monate und elf Jahre trug. Ich gab ihr nichts. Sie sollte es selbst tragen.
„Ich wusste es“, sagte sie, die Stimme zerfiel. „Die ganze Zeit. Markus sagte, es sei eine Reise, dass Diego Menschenmengen sowieso nicht mag, dass wir danach etwas Besonderes mit ihm machen würden. Ich habe mir das eingeredet, weil es leichter war. Ich habe meine Tasche gepackt, bin an seiner Tür vorbeigegangen. Er saß auf seinem Bett mit dieser Karte. Hat mich gefragt, in welches Land wir fahren. Ich habe gesagt Mallorca. ‚Bis bald, Kleiner.‘ Und ich habe die Tür hinter mir geschlossen.“
Markus drehte sich um und starrte sie an. Sie sah nicht zurück, behielt die Augen auf mich, zerstört, ohne Rüstung. Ich war wütend. Ich trauerte auch. Saubere, schlichte Trauer um ein Mädchen, das ich erzogen hatte, und eine Frau, die ich nicht mehr wiedererkannte. Ich ließ mich drei Sekunden halten. Dann schob ich meinen eigenen Ordner herüber.
„Ich weiß, dass du es wusstest, Sabrina. Das ist der Teil, über den ich nicht hinwegkomme.“
Markus griff danach, las und wurde still. Das Haus in der Kastanie, die Konten, die 30 Hektar außerhalb der Stadt, die mir mein Vater hinterlassen hatte. Alles seit Freitag, dem 19., in einem unwiderruflichen Trust für Diego. Bildung und Wohnen ab 18 über einen unabhängigen Treuhänder, der Rest mit 25, unantastbar. Und eine Zeile, auf der ich bestanden hatte: bescheidene Studienkonten auch für Tim und Mia.
Sabrina sah verwirrt auf. „Die sind sechs.“
„Nichts davon ist ihre Last“, sagte ich. „Ich werde ihnen nicht antun, was ihm angetan wurde. Aber ihr Großvater wird für den Rest seines Lebens sehr klar sein, wer auf einer Bank zurückgelassen wurde.“
„Das ist strafend“, sagte Markus.
„Nein, Sohn. Strafend wäre gewesen, was ich um Mitternacht am 12. wollte. Das hier ist nur genau.“
Maria legte die Bedingungen für die Oktober-Verhandlung dar. Diego bleibt bei mir. Wöchentliche Therapie, bezahlt vom Trust. Beaufsichtigter Umgang für Sabrina eine Stunde wöchentlich, abhängig von abgeschlossener Beratung. Kein Kontakt für Markus bis zur Begutachtung, weil er in elf Jahren nie einmal eine Karte unterschrieben hatte und die Schulakte eine Notiz der Beratungslehrerin vom Februar hatte, die Diegos Rückzug vermerkte. Von beiden Eltern schriftlich zur Kenntnis genommen. Nie gehandelt.
Markus ging ohne ein Wort. Sabrina blieb an der Tür stehen. Rücken zu mir. „Papa, geht es ihm gut?“
Ich ließ die Stille sitzen. „Es wird ihm gut gehen. Nicht deinetwegen, aber es wird ihm gut gehen.“
Sechs Monate später, März. Diego lebt jetzt dauerhaft bei mir. Die Vormundschaft kam im Dezember durch. Richter Hoskins sagte vom Pult, er habe selten einen so gründlich dokumentierten Antrag gesehen, und sah mich über die Brille an, als er es sagte. Diego hat elf Kilo zugenommen. Er sieht donnerstags eine Therapeutin namens Frau Okanjo, deren Büro eine mondförmige Lampe hat und die ihn nicht reden lässt, wenn er nicht will, was er sagt, sei der beste Teil, und was ich vermute, genau der Punkt ist. Die Karte hängt an seiner Wand. Norwegen ist ausgemalt, Deutschland ist ausgemalt. Österreich wurde im November ausgemalt, als wir Nadia besuchten. Die Schweiz im Februar, weil ein Mann keinen besseren Grund braucht als einen vollen Tank. Noch viele Länder übrig. Wir machen Fortschritte.
Sabrina kommt zu jedem beaufsichtigten Besuch, nie zu spät. Sie liest ihm vor, spielt es nicht, weint nicht vor ihm, was sie etwas kostet. Das habe ich verstanden. Ihre Beraterin hat ihr gesagt, und sie hat es mir am Telefon gesagt, dass Markus die Adoption nie endgültig gewollt hatte, dass er sie als vorläufig behandelt hatte, dass sie elf Jahre lang geschrumpft war, um in ein Haus zu passen, das er gebaut hatte. Sie reichte im Januar die Scheidung ein, endgültig diesen Herbst. Ich bin kein Therapeut. Ich bin ein Mann, der früher Brände gelöscht hat. Aber ich kenne den Unterschied zwischen jemandem, der Veränderung spielt, und jemandem, der sie versucht. Meine Tochter versucht es. Langsam, schlecht in manchen Wochen. Nicht Erlösung – der Weg dorthin. Sie ist zumindest auf dem Weg.
Tim und Mia kommen jetzt einmal im Monat. Beim ersten Mal rannte Mia durch den Raum und stürzte sich auf ihren Bruder. „Wo warst du?“ Diego sah über ihren Kopf zu mir mit einem Ausdruck, den ich nicht beschreiben werde.
Manche von Ihnen werden sagen, ich sei zu milde mit meiner eigenen Tochter gewesen. Ich habe es schon von zwei meiner Schwestern gehört. Ich habe um drei Uhr morgens darüber nachgedacht. Mehr Nächte, als ich zugeben werde. Ich bin immer noch nicht sicher, ob ich diesen Teil richtig gemacht habe. Aber ich bin sicher über den Rest.
Letzten Sonntag fand ich Diego auf dem Teppich auf dem Bauch, Karte und Stift heraus. Er hatte eine kleine Tintenlinie von der Küste ins Wasser gezogen und eine kleine Form am Ende.
„Was ist das, Kleiner?“
„Wo der Wal aufgetaucht ist“, sagte er, ohne wegzusehen. „Damit ich nicht vergesse, wo er war.“
Sie haben 31.000 Euro ausgegeben, um der Welt zu zeigen, dass ihre Familie aus vier Personen besteht. Ich habe jeden Euro, den ich noch hatte, und jeden Tag, der mir noch bleibt, ausgegeben, um sicherzustellen, dass ein Junge nie wieder fragen muss, ob er zählt.
Das ist alles.
