Elena Moretti tagliava l’insalata con cura, cercando di mantenere un’espressione impassibile. Sua suocera, la signora Valentina Ferri, parlava da venti minuti di quanto sua figlia Cristina avesse bisogno di una casa, di quanto fosse ingiusto che certe cose fossero distribuite così male. «Il tuo bilocale vuoto adesso serve a mia figlia», dichiarò appoggiandosi allo schienale della sedia. «Entrano domani e nessuno è obbligato a pagarti.
Te ne farai una ragione. » Andrea, il marito di Elena, annuì senza nemmeno guardarla. Fissava il piatto come se lì dentro ci fosse qualcosa di interessante. Elena aspettava quel momento da una settimana, da quando aveva sentito per caso una telefonata tra Andrea e Cristina.
Cristina cinguettava felice dicendo che mamma avrebbe sistemato tutto e che quella stupida non avrebbe capito cosa fosse successo finché non fosse stato troppo tardi. Elena sorrise con calma e porse le chiavi attraverso il tavolo. «Prego», disse piano. Valentina Ferri rimase immobile per un secondo, pronta a uno scandalo, ma si riprese in fretta, afferrò le chiavi e guardò trionfante il figlio.
«Vedi, Andreino, te l’avevo detto che è una donna ragionevole. Finalmente ha capito qual è il suo posto in questa famiglia. » Andrea tossicchiò a disagio. Elena notò l’angolo della sua bocca contrarsi, ma tacque come sempre.
«Quando esattamente Cristina pensa di trasferirsi? » chiese Elena continuando a sorridere. «Domani verso pranzo», tagliò corto la suocera. «Ho già prenotato i traslocatori.
L’appartamento è vuoto da sei mesi, da quando è morta tua madre. Che senso ha lasciarlo lì inutilizzato? » Elena strinse i pugni sotto il tavolo, ma il viso rimase calmo. Sì, sua madre era morta sei mesi prima, lasciandole un bilocale in centro a Bologna.
Era l’unica cosa rimasta dei suoi genitori. Suo padre era morto in un incidente d’auto dieci anni prima. Quell’appartamento era prezioso per Elena, un ricordo, l’ultimo legame con il passato. Non riusciva a viverci, faceva troppo male, ma non voleva nemmeno affittarlo a estranei.
Ci andava una volta alla settimana, puliva, apriva le finestre, si sedeva nella stanza di sua madre e piangeva in silenzio. «Capisco», annuì Elena. «E poi niente pretese», aggiunse Valentina Ferri prendendoci gusto. «Tu lo capisci, vero?
Che Cristina è mia figlia di sangue, mentre tu, beh, tu sei solo una moglie. Le mogli vanno e vengono, i figli restano per sempre. » Andrea si irrigidì, ma rimase in silenzio. Elena lo guardò a lungo.
Otto anni di matrimonio, otto anni in cui aveva creduto che fossero una famiglia. Aveva lavorato quanto lui, aveva investito denaro nella loro attività comune, lo aveva sostenuto nei momenti difficili. Quando tre anni prima la sua impresa era stata a un passo dal fallimento, era stata lei a chiedere un prestito a nome proprio per salvare tutto. Lui aveva promesso di restituire il denaro, non lo aveva fatto.
Aveva promesso di intestare a lei metà dell’azienda, non lo aveva fatto. «Capisco tutto, signora Valentina», ripeté Elena alzandosi da tavola. «Se permettete, io vado. » «Vai, vai!
» fece la suocera con un gesto della mano. «Anzi, puoi anche smettere di venire alle cene di famiglia. A che serve creare imbarazzo? » Elena prese la borsa e si diresse verso l’uscita.
Sulla porta si voltò. «Andrea, posso parlarti un minuto? » Il marito si alzò con riluttanza e la seguì nel corridoio. «Che c’è?
» borbottò evitando il suo sguardo. «Volevo solo dirti che lunedì presenterò i documenti per la separazione e il divorzio», disse Elena con calma. «L’avvocato ha già preparato tutto. » «Ma sei impazzita?
» Andrea finalmente la guardò. «Per l’appartamento? Elena, è mia sorella. » «Non è per l’appartamento», lo interruppe lei.
«È perché sei rimasto seduto e hai taciuto mentre tua madre mi insultava. Perché non hai nemmeno provato a difendermi. Perché per te io sono rimasta un’estranea. » «Elena, non fare scenate.
» «Nessuna scenata», Elena indossò il cappotto. «Sto solo constatando i fatti. Ah, un’altra cosa. Ti ricordi il prestito che ho acceso per salvare la tua impresa?
» Andrea impallidì. «L’ho estinto completamente l’altro ieri e adesso tu mi devi esattamente cinquantaduemila euro. Ho tutti i documenti che dimostrano che quei soldi sono finiti nella tua attività. Il mio avvocato dice che il tribunale ti obbligherà a restituire quella somma con gli interessi durante la causa di divorzio.
» «Tu non puoi. » «Posso e lo farò. » Elena aprì la porta. «Buonanotte, Andrea.
»
Uscì in strada e inspirò profondamente l’aria fresca di primavera. Le mani le tremavano un poco per la tensione, per l’emozione, per quello strano senso di liberazione. Salì in macchina e prese il telefono. Compose un numero familiare.
«Avvocato Lapini, sono Elena. Sì, è andato tutto come previsto. Hanno preso le chiavi. Sì, domani entrano.
Va bene, aspetto l’appuntamento. Grazie davvero. » Chiuse la chiamata e sorrise amaramente. Michele Lapini era il miglior avvocato matrimonialista della città, costoso, ma valeva ogni euro.
Quando una settimana prima Elena aveva sentito quella telefonata tra Andrea e Cristina, aveva capito subito che era arrivato il momento di agire. La prima cosa che aveva fatto era stata andare dall’avvocato. Lui l’aveva ascoltata con attenzione e aveva costruito un piano preciso: raccogliere tutti i documenti sui soldi investiti nell’azienda del marito, chiudere il prestito e ottenere conferma che il denaro era finito nell’impresa di Andrea, preparare la domanda di separazione e divorzio con richiesta di restituzione delle somme. Ma la parte più interessante riguardava l’appartamento.
«Fede, signora Moretti», le aveva spiegato allora Michele Lapini, «se entrano nella sua casa senza contratto d’affitto, senza il suo consenso scritto e senza alcuna regolazione formale, sarà un’occupazione abusiva di immobile. Potremo chiedere lo sgombero in via giudiziale molto rapidamente. E considerando che vogliono entrare domani senza darle nemmeno il tempo di riflettere, si aggiungono pressione familiare e violenza psicologica domestica. » «Ma io stessa ho dato le chiavi», aveva obiettato Elena.
«Sotto pressione, davanti a testimoni. Nessun contratto, nessuna discussione sui termini, solo
