Rivalen entführten seine kurvige Schein-Ehefrau – und weckten den wahren Zorn des skrupellosen Mafia-Bosses
Alexander Russo ignorierte das Blut, das seinen teuren Perserteppich ruinierte. Sein Blick war allein auf das grobkörnige Foto auf seinem Handy gerichtet.
Beatrice saß gefesselt auf einem Stuhl, die Augen vor Angst weit aufgerissen. Ihre Entführer lachten über sie – nannten sie „die Dicke“, „die Nutte“, „die Witzfigur“.
Sie hatten keine Ahnung, welchen fatalen Fehler sie begangen hatten.
Der Chicagoer Unterwelt ging es nicht um Liebe. Es ging um Druck, Optik und Blut.
Alexander Russo, 32 Jahre alt, hatte sich brutal an die Spitze des Southside-Syndikats gekämpft. Doch die alte italienische Kommission in New York stellte eine Bedingung: Er musste verheiratet sein. Eine Familie zeigen.
Keine Mafia-Prinzessin. Keine zerbrechliche Model.
Er brauchte jemanden Unsichtbares. Jemanden, der nur eine Funktion erfüllte.
Beatrice Gallagher.
28 Jahre alt, brillante Wirtschaftsprüferin, völlig außerhalb der Unterwelt. Und sie ertrank in Schulden.
Ihr Bruder Liam hatte 400.000 Dollar Spielschulden bei den Morettis. Alexander kaufte die Schulden auf – und bot Beatrice einen Vertrag:
Drei Jahre Ehe. Drei Jahre Lächeln für die Kameras. Drei Jahre perfekte Fassade.
Am Ende: Schuldenfreiheit für ihren Bruder und zwei Millionen Dollar für sie.
Beatrice war keine zierliche Schönheit. Sie war rundlich, weich, üppig. Dicke Schenkel, weicher Bauch, schwere Brüste. Sie trug ihre Kurven mit stiller Würde.
Die ersten Monate waren distanziert. Getrennte Zimmer. Kaum Worte.
Doch die Nähe veränderte alles.
Alexander bemerkte, wie warm sie mit dem Personal umging. Wie sie backte. Wie sie lachte.
Und er bemerkte ihren Körper. Ihre weichen Hüften. Ihre sanfte Haut.
Beim jährlichen Wohltätigkeitsball der Polizei geschah es.
Ein betrunkener Gangster machte einen Witz über „die fette Frau des Bosses“.
Alexander packte ihn am Nacken und schlug seinen Kopf auf den Marmortresen.
Dann zog er Beatrice an sich und küsste sie – nicht für die Kameras. Sondern weil er es wollte.
Von da an war die Ehe echt.
Doch seine Feinde beobachteten.
Lorenzo Costello, Chef des Westside-Clans, suchte eine Schwachstelle.
Und fand sie: Beatrice.
An einem Dienstagmorgen wurde sie vor der Bäckerei entführt.
Alexander erhielt den Anruf.
Costello lachte: „Ich habe deine fette Scheinfrau. Bis Mitternacht überschreibst du mir die Gewerkschaften – oder ich schicke sie dir stückweise zurück.“
Alexander antwortete nicht mit Wut.
Er antwortete mit Krieg.
Er stürmte das Lagerhaus wie ein Rachegott.
Schüsse. Schreie. Blut.
Er fand Beatrice gefesselt. Mit einem Schnitt befreite er sie.
Dann tötete er Costello – langsam, kalt, gnadenlos.
Zurück im Anwesen hielt er Beatrice fest, als wollte er sie nie wieder loslassen.
„Du bist nicht meine Schwäche“, flüsterte er in ihr Haar. „Du bist meine Stärke.“
Ein Jahr später erschienen sie gemeinsam auf dem Wohltätigkeitsball.
Beatrice trug ein tiefrotes Kleid, das ihre Kurven betonte – und ihren runden Babybauch.
Niemand lachte mehr.
Alle verneigten sich.
Denn der Teufel von Chicago hatte endlich seine Königin gefunden.
Und niemand wagte es je wieder, sie anzurühren.
Manchmal braucht es eine Entführung, damit ein kalter Mann endlich fühlt.
Und manchmal braucht es eine kurvige Frau, um einen Mafia-Boss in die Knie zu zwingen.
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