Stál jsem na krajnici silnice číslo devět a zíral jsem na kluka, který si spravoval řetěz na kole. Bylo mu sotva pět. A měl přesně oči mého mrtvého syna. „Zvládnu to sám,“ řekl mi tvrdohlavě,…
Harlon Whitfieldův náklaďák se zadřel na silnici číslo devět, půl míle za hranicí okresu, a to byl jediný důvod, proč toho kluka vůbec kdy spatřil. Seděl za volantem a proklínal motor, proklínal vedro, proklínal celé zmařené dopoledne, které chtěl strávit v okresním družstvu, a místo toho trčel na krajnici rozpraskaného asfaltu, zatímco ručička teploty lezla … Read more